Allô ?
Une voix chaude et franche au téléphone. Une de ces voix qui me rassurent, qui me disent « je ne suis pas un crétin à chien-chien, j’ai seulement besoin de
conseils ». Au bout du fil, M. P…, la quarantaine, père célibataire. Pour consoler ses filles après sa récente séparation d’avec sa femme, il leur a enfin offert leur rêve. Et ce rêve, ils
sont allés le chercher ensemble dans un refuge de la région. Le rêve s’appelle Sherlock. C’est un adorable croisé beagle/griffon. Mais le rêve a lui-même un rêve incompatible avec sa nouvelle
famille : Sherlock rêve de liberté, il veut partir là où son flair le porte, n’écoutant que sa truffe, ses oreilles battant la poussière. Or, la nouvelle famille de Sherlock habite en
banlieue, dans un pavillon avec jardin.
Le beagle étrangement hirsute a maintenant 10 mois et depuis quelques temps, il se fait la belle. Cinq fois que le père le retrouve chez le voisin, ou pire, quelque
part là-bas, au bord de la route.
M. P... a déjà consolidé le grillage du jardin, mais Sherlock est trop motivé et trop malin pour se laisser coffrer par un simple bout de ferraille. A coups de
crocs, à coups de pattes, à s’en lacérer la truffe, il arrache, il déchire, il déterre. L’autre côté… C’est sa seule obsession.
Notre père de famille est effondré. C’est qu’il l’aime, le Sherlock. Et les filles, encore plus ! C’est leur confident, le seul capable d’entendre leur
chagrin, de les consoler sans les juger. Mais Sherlock, il ne veut pas être un copain, un frère, une oreille attentive. Ce qu’il veut, lui, c’est courir le nez au vent.
Je n’aime pas ce genre de cas. Je sais qu’il sera extrêmement difficile de régler la situation. Certes, notre père de famille a fait quelques erreurs, mais rien de
bien méchant. Au début, il s’est fâché en voyant Sherlock revenir de si loin. Il a eu peur pour son chien, il a cru bien faire, mais en voulant le protéger, il l’a dégoûté un peu plus de son
jardin. Alors, M. P... en a assez. Il sent son chien malheureux ; lui-même s’inquiète toute la journée à l’idée de retrouver son jardin vide le soir. Le rêve de ses filles est devenu son
cauchemar. Il n’en peut plus ; je suis sa « dernière chance ». Brrr, je déteste ce mot. Ensuite, ce sera retour à la case SPA. Quelle pression sur mes épaules !
Un peu mal à l’aise, j’écoute l’histoire de ce chiot devenu trop grand dans sa tête pour son petit jardin, trop grand pour n’importe quel jardin, d’ailleurs. Je
fais le tour de la propriété, je donne les conseils d’usage, je suggère quelques idées pour occuper le toutou dans le jardin, lui faire aimer son petit territoire, mais au fond de moi, je
m’entends dire « bla, bla, bla… ». Et dans le regard si doux du petit Sherlock, je le lis aussi, ce « bla, bla, bla »…
Alors, j’anticipe. J’explique au monsieur que si le griffon repart à la SPA, il risque d’entrer dans le cercle infernal des abandons en série : adopté, fugué,
abandonné – adopté, fugué, abandonné… M. P... écoute, et entend. Un homme bien. Une famille bien.
Pendant quelques jours, les conseils semblent quand même fonctionner. Les P... reprennent espoir. Mais très vite, Sherlock est rattrapé par ses démons. Ultime
tentative : la famille investit dans une clôture électrique. Quand le chien s’en approche, son collier émet un bip, puis s’il avance encore, une décharge. Mais Sherlock, il s’en fiche. Sa
soif de liberté est plus forte que tout. Il endure le choc et franchit la barrière, une fois de plus. Mais voilà, lorsqu’il consent à revenir, il hésite à repasser cette douloureuse clôture.
Cette fois, la motivation est moins forte. Il décide de repartir à l’aventure… Trois jours.
Cette dernière péripétie, c’est M. P... qui me l’a racontée, dans un mail où il m’expliquait qu’il avait envoyé Sherlock chez un agriculteur, en rase campagne. Il
ne pouvait pas le mettre à la SPA et a finalement trouvé cette solution. Les filles sont inconsolables, le père est effondré. Ils ne sont pas près de reprendre un chien, m’expliquent-ils.
Ils l’aimaient si fort, leur petit griffon. Sherlock, lui, a peut-être trouvé son bonheur. Pour une fois, c’est le chien qui aura eu le dernier mot.
Etrange conclusion, douce amère. On pense choisir son chien, on pense lui offrir une belle vie, mais en réalité, c’est le chien qui nous choisit, qui choisit sa
vie… Et contre ça, tous les éducateurs, toutes les clôtures électriques du monde ne peuvent rien.
