La maîtresse d'Hitler

Elle semble avoir 120 ans et plus toutes ses dents, mais elle tient encore bien sur ses gambettes. C'est la maîtresse d'Hitler.

Hitler, c'est son bichon (qui lui, a toutes ses dents : le mollet du facteur s'en souvient encore !). Non, je déconne, il s'appelle pas Hitler, mais Fanfan (mais bon, il mériterait bien de s'appeler au moins Adolf).

Comme beaucoup de petits bichons de mamies, Adolf dort avec Mamie, mange avec Mamie, vit sur Mamie. Parfois, il se retrouve par terre, mais il n'est pas content et il le fait savoir !

Mamie m'énumère en une lente litanie tous les malheurs que lui fait vivre Adolf au quotidien. Et à chaque fois, ce leitmotiv (oui, j'ai décidé d'utiliser des mots de plus de 3 syllabes, aujourd'hui ! Histoire que mes parents voient où est passé l'argent de mes études) : "mais c'est pas pour ça que je vous ai appelée".

"Il ne veut pas que je regarde 30 millions d'amis à la télé, ça le rend fou... mais c'est pas pour ça que je vous ai appelée.

Il ne veut manger que sur mes genoux, mais c'est pas pour ça que je vous ai appelée

Il ne veut boire que de l'eau courante, jamais dans sa gamelle. Quand il me le demande, je dois aller lui faire couler la douche pour qu'il puisse boire, mais c'est pas pour ça que je vous ai appelée.

Il monte sur la table pour faire pipi sur les vases, mais c'est pas pour ça que je vous ai appelée."

Et bien sûr, il ne supporte pas de voir des "copains" dans la rue, il n'aime pas les enfants qui bougent trop, il ne veut pas qu'un inconnu le caresse, il a mordu plusieurs fois le vétérinaire et le facteur, il fait caca sur le tapis de l'entrée, mais.... c'est pas pour ça que je vous ai appelée !

Et la plus belle :

"Je ne peux pas aller aux toilettes quand je veux. Il a compris que je vais toujours faire la petite commission avant de sortir. Alors maintenant, il se met à hurler de joie et à sauter partout quand il me voit aller aux toilettes. Les voisins se sont plaints. Parfois, je me retiens pendant une heure, parce que je dois être sûre de pouvoir sortir tout de suite après y être allée, sinon il devient fou, LE PAUVRE !" mais.... c'est pas pour ça que je vous ai appelée !!!

Je n'en peux plus. Le suspens est insoutenable... Mais alors... pourquoi m'avez-vous appelée ?

- Je n'ose pas vous le dire.

- Mais si, allez-y (de toute façon, je crois que j'ai tout entendu)

- Il... Pff... Il se lèche le derrière.

- Quoi ?

- Ah, vous aussi, ça vous choque ? Il se lèche les fesses, vous vous rendez compte ? Je ne sais pas comment lui expliquer que c'est sale et que ça ne se fait pas...

Bon, ben s'en suit un long discours penaud expliquant

1/ que ce n'est pas sale, que c'est naturel. Que c'est même plutôt propre, puisqu'il fait sa toilette.

2/ que je peux l'aider sur tous les autres points, mais pas sur celui-là (j'ai presque l'idée de l'envoyer chez son véto, pour me "venger" un peu de tous les vétos qui m'envoient leurs clients à moitié tarés juste pour s'en débarrasser ! Non, non, je niez pas, les véto. Je vous ai bien captés ! Bon, allez, sans rancune. Je vous comprends, en même temps !)

 Je suis partie sans faire payer la maîtresse d'Hitler... La pauvre, elle paye déjà assez au quotidien !